“Quien comprenda que la vida es una gris muralla y que todos nosotros tenemos las manos manchadas con colores, vivirá y vivirá bien”.
“Cuando por pan se violenta, se conocen a los famélicos cobardes. Las heridas sanan, una continuidad conformista corroe para siempre”.
Y heme aquí, sumido en un decaído momento de angustía, conmoviendo mi alma sólo con mentiras y falsas sanaciones. Y tú, no estás. Tú, no me entiendes. No me entenderás jamás. Tú, estás lejos. Te necesito pero la tierra parece no nos quiere juntos. Tú, te quiero. Literalmente te quiero, mas no sé como hacer para olerte. Tú, no me interesas. Tú, tú, tú, tú, tú, tú, tú... etc., no me interesan. Tú, te tengo cerca. Me quieres, parece que te quiero, pero ahí todo queda. No me sirves. Tú, no existes. Quisiese que fuera al revés, para tener un paño de lágrimas siempre, pero gracias a todo no existes. Prefiero, de esta manera, sufrir. Tú, no te conozco... tampoco se como hacer para conocerte. Tú, el del reflejo, a veces, te aborrezco. Siento cuando te mientes que te odio. Ahora voy a dormir, y espero también descanzar. Ya nada me está haciendo efecto...
"Siempre me he preguntado cuantas cabezas caben dentro de la misma caja de leche... es decir, no es tan literal... bueno, no se entiende, pero hay quienes captan el fondo y pueden mutar la realidad para poder ayudarme en la solución de este acertijo que me ha perseguido duranto un tiempo más o menos prolongado. Si, es un poco imbécil, incluso innecesario ponerse en mis zapatos y tratar de descubrir que mierda dice implicitamente esa pregunta... ni modo, no pido nada, menos que traten de encontrar la respuesta, de sangre, porque de sangre es su epílogo y su prólogo. Recuerdo esa persona, la que me ayudó una vez a calcular el espacio de la caja, era demasiado ridículo tal ser y aún más jocoso su suave andar por la vida, su vida, complicada claro, porque no tenía ni la más remota idea de lo que significaba "monotoneidad". Era, porque está muerto. Era, porque quizo que fuese así... era, era mi amigo, uno de esos que no se pueden describir con palabras humanas, menos entenderse. Aún envidio la forma con la que miraba a los autos y a las personas, parecía no querer nada nunca, parecía ser el dueño de todo, incluso de mí. Él era algo que no será nunca jamás denuevo, algo así como mi propio mesías, algo así como EL ángel que cuando chico mi madre me mentía y mi padre odiaba; ese, si, ese mismo, ese que conjugaba certero en uno puro a mi padre y el guardián que como persona débil que fuí (espero no serlo todavía, jugué juegos muy arriesgado para cambiar eso) necesitaba a mi lado, siempre. Y asi, desde las albas, asomaba en mi mente este cabro, y también asomaba por entre mis orejas la caja de leche y las cabezas, y la sangre, obvio. Lo de la sangre lo supe de él, y lo de la muerte también, y lo de los arbolitos de cera y seda, y de las montañas subterraneas, y lo de las nubes dulces, y de las saladas también. Supe mucho de él, supe que saber era lindo, cuando, a veces, veía todo como algo innecesario y pensaba que todos seriamos mucho más felices si nada existiese, o sea, ni nosotros, nada... cosas de niño, uno trata de complicar, cuando tiene una vidita muy sencilla, las cosas para ver sus avenidas más rocozas y ponerle algo de emoción a la rutina. Si pues, mi padre luchó demasiado para yo ser un niño bien, y lo hizo demasiado bien, muy bien, tanto que poco me di cuenta de que tenía una infancia que aprovechar y muchos juguetes que romper y eso. Me acuerdo, también, de las veces que me apetecía tener todos los cables que veía, y las cajas, y las rueditas de cualquier cosa y algo de pegamento y cinta adhesiva para poder armarme una máquina del tiempo y recordar mi etapa de analfabetismo y cuando apenas podía mi torso sostenerse por mis piernas; quería volver a una etapa larvaria, una que me fué demasiada rauda para llevarle el paso, una que siento fué un poco mezquina conmigo. Eeeeh, me tiritan los dedos, no voy a seguir hablando de esto.. Ese niño, porque fué niño en nuestra amistad, me hizo mirar la cajita una y otra vez, mil veces, y me hizo mirar cabezas, también unas otras mil veces. Así me convertí en un mirador experto, y se lo dije, y me dijo que era perfecto, que ya no importaba lo de las cabezas y las cajitas, que ahora veía no tan sólo como niño, que era estúpido cada movimiento y sinsentido cada cosa anterior a la ecuación de la caja de leche y las cabezas, que ahora podía abandonarme porque ya no lo necesitaba, yo siempre lo necesitaba, que ahora podría descubrir incluso nuevos planetas y estrellas y lunas sin siquiera levantarme de mi lecho. Obvio, no gesticulé de ninguna forma una sonrisa ni nada, menos pasó por mi alma tranquilidad en ese momento, incluso quize llorar.... mis dedos comienzan a tiritar denuevo, necesito alguna de mis mentiras para poder seguir... no tengo nada a mano, ni pastillas, ni cigarros, ni alcohol, ni jalea... así no puedo... Rein no mereció ni merecerá tartamudez literaria en su contar, no vomitaré estupideces amorfas sobre su recuerdo. Lo de la leche y la cabeza? nada, exactamente nada. Como lo dije, sangre, siempre ha sido la sangre el punto de mira perfecto entre mis causas y sus efectos. Sangre, bendita sangre, si pensase en la existencia de un dios, haría un requiem para Rein, la sangre y mi padre. Ahora la lluvia es menos fuerte y puedo escuchar los pasos de animalitos afuera, también puedo oler a las plantas... yo no quería que fuera así, la lluvia y su hermozo ruido estaban haciendo calma mi estancia y mi cancer. Empieza a sonar denuevo maldito techo! Ahora la lluvia, aunque suave, no me es tan bella, te prefiero violenta señora, te prefiero agresiva. Pero gracias, en tus momentos es cuando me viene Rein a la cabeza... sin él estoy seguro que ahora estaría o en una cárcel o bajo tierra. Bueno, de todas formas amo no saber de conclusiones, seguiré preguntándome cuantas cabezas caben en una caja de leche."
"Te invito a subir a mi carruaje y pasear por los mojados suelos mientras hienas gritan junto a las ruedas y unas cuantas muertes, lerdas pronuncian nuestros nombres en una canción algo así como de cuna pero con fantasmas saliendo de sus letras. Te invito, y no "los invito" porque más nada ahora me interesa tú eres mi sanación ahora y yo, blanco un complejo enjambre de felicidad. Te invito, y no "los invito" porque ahora tu eres mi doctor si, señorita, me duele todo y tus húmedos dedos de seguro dulces sacarán este trozo de todo de mi y podré saltar así sobre nuestro carruaje y comenzar la travesía inmensa aunque de sangre nos debamos bañar de todas formas inmensa placentera, mueran esas hienas y ya las muertes se alejaron de mis corceles. No es ahora, señorita más lindo el paisaje? vino usted, un poco violenta y embelleció todo y me trajo relajo, y se achicó, parece esto que me tiene podrido entero. Si soy una mierda, a veces pero juro no huelo mal, aunque usted huele a flores carne y sexo puedo deletrear sin absurdos mis edores junto a los suyos. Señorita Llubea, no se vaya la invito, denuevo, a mi carruaje fué un paseo hermozo sin duda pero lo sentí un poco menor algo así como poco algo así como que no alcanzé a acariciarla lo suficiente para que se quedara por siempre a mi lado. Le juro diosa que para luego le tendré mi vida en una bandeja de plata y rozas a su alrededor en ofrenda a su estadía y me la quedaré para siempre, señorita y ya nunca más me dolera nada. Oigame Llubea, la amo y usted a mi? No, no responda quiero alimentar mi placer con la imaginación de pensar en usted como remota a cada cosa de mi volar a cada parte de mi andar a mi vida, a mi muerte y a mis pasiones. Quiero verla extranjera en mi ciudad esa de uno donde vivo yo, y a veces usted donde crecen las plantas que yo quiero y donde corren los animales que yo quiero. Entonces, hacemos el trato? usted se queda, y con mi vida también se queda mas no me importa si su ruido me despierta cada mañana y me hace dormir extasiado. Señorita, la amo la necesito, y a su agresividad mi parte de hez la escondo si usted lo quiere para hacer de nuestro sexo una maravilla y de nuestros cariños los mejores manjares. Llubea, recuerda que aquí estoy y cuando mi vida quieras sólo golpea las ramas de los árboles y moja a mis perros así abriré, con lo que sea mi alma, y mi vida ya no me será te será. Ahora voy a dormir y espero Morfeo me tenga sorpresas amaría un sueño contigo asi siento tu humedad en mi realidad y mientras no duermo, también." ______________________________________________
"Si, usted esa misma, señora, usted la que está comiendo y de lo que come, no sé parece grita su alimento él quiere decir algo, si pero usted, aún come come de esa comida mientras esta parece algo intenta grita? eso que su boca espera grita llora? eso que sus manos mueven llora si, señora, usted la que come algo que grita y llora. A mi no me pregunte, yo soy alguien no más su comida yo no puedo entender ni a usted. Usted come cosas que no quieren ser comidas eso lo veo aún en mi miopía pero nada voy a hacer es su comida, no la mia. Señora, es sangre esa que vomita? si es así, salud que de algo usted morirá, creo, porque la sangre sólo se hace conocer cuando una muerte necesita anunciar. Pero, yo a usted la veo bien, es acaso que su sangre no es? Es sangre, si, pero de su alimento su alimento muere! señora, no coma que su comida algo de vida parece tener. Señora, a usted no la conozco porque no quiero pero me duele también su mascar sus dientes los siento sobre mis pelos y bajo mis pies. Es acaso usted diosa? o algo que pueda comer cualquier cosa. Me parece familiar, usted señora su olor a mierda me parece conocido. No es usted también a quien mi padre aborrecía tanto como a sus errores. Señora, su nombre comienza en S, cierto? y se confunde con suciedad, a veces, pero creo usted es eso, es sucia y se come a las personas y no respeta ni sus palabras ni escucha sus lamentos. Si, usted está podrida huele a heces su falda y a cementerio su hocico. Señora, usted aún come de mi y de ellos? La delato, pero aún su hambre no le avergüenza es usted, señora, calma en su pasar porque se cree usted es la solución usted es la forma. Si, usted es la madre pero se come a sus hijos. Tiene entre los dientes a quienes no pueden pero también a los que podemos. Tiene en sus encias restos de rezadores pero también a nosotros que endiosamos a sus enemigos me tiene a mi, hijo de la tierra y el sol nos tiene hediondos junto a el álito de su boca y sus espejos de quienes burdamente aterrizan en su lengua y que entre ellos sólo ven reflejos sus hijos son unos a otros iguales mierdas de la misma cloaca. Usted, señora, aún mantiene los dientes en movimiento? porqué? no quiere amor por parte de su comida? su comida es su pilar si la come, caerá sus hijos la mantienen gorda pero por ambos lados la alimentan y la visten... uf! erré, entonces no caerá... Entiendo, señora usted come porque su alimento lo pide y esos gritos, y esos llantos ni lamentos son, ni arrepentimientos son, sinó más bien, su conformismo en su lenguaje en el suyo, gorda, y en el de ellos un lenguaje de jugos gástricos y mariscos caducados. Entiendo, ellos quieren mierda usted los come y, obvio luego los defeca y se bañan en la mierda y gozan en la mierda aunque se transforman, pero eso es tan sólo historia histeria e historia. Pero algo me trauma aún... Señora Sociedad, es usted buena? o sea, puede pedir placer? o es míseramente un pobre esqueleto que ha de caer. Creo que no ha de caer pero si mutará queremos que mute y entre flores de zargazo y nectar volaremos por sobre su corona y botaremos nuestras heces sobre sus ojos y la encegueceremos y, luego, trataremos de conversar con su comida con sus hijos y hacerle ver con nuestros vidrios que su madre es una puta es la Sociedad que tienen pero que sus almas no quieren y compraremos en algún bazar papel y pegamento y construiremos butacas y persianas para ver su inclinación. Si, no te botaremos creo pelear con pocos sinó solo, con pocos pero me reiré, señora, un poco cuando mire su comida en mi camino y vea en sus ojos el conformismo y escuche entre sus murmullos lo mismo puro conformismo virgen conformismo. Señora sucia, Sociedad sucia usted me emputeze pero no podré golpear su vientre aún digiere gente que me es linda aún tiene en alguna parte algo de mi amor algo de mi familia algo de mis pasiones. Si, señora, amo un poco de mierda pero me es difícil no hacerlo, respetémosnos, por lo menos en esto yo no la golpeo usted me permite esperar al lado de su falda por su excremento. Pero estoy preparado, soy casi alguien desaliñado usted no me quiere comer lo trató de hacer, pero erró mascó demasiado antes y escapé por entre sus molares con un ramo de flores en una mano y un libro de cocina mental en un pie, la otra mano sujetaba a alguien que no quería salir y mi otro pié pateaba a alguien que no quería vivir. Pero en fín, le dije estoy preparado, señora no estaré tanto tiempo a su lado usted caga, yo espero total, traigo cosas traigo toallas y agua." ___________________________________________________ León, mientras duerme
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"Durante medio siglo la poesía fué el paraíso del tonto solemne. Hasta que vine yo y me instalé con mi montaña rusa. Suban, si les parece. Claro que yo no respondo si bajan echando sangre por boca y narices" _________________________________________________ Don Nica poe!
... no lo pude evitar, quería un celibato en mis dedos más extenso, pero esto del sexo y la mente loca no me lo permitieron. Ahora trataré de dormir, pero no prometo victoria sobre estos bastardos, son unos truanes de lujo. Soy feliz en el juguete del Parra weón!.. pero me duele un poco la cabeza, y quiero hacerla estallar, pero no quiero derramar ni sangre ni perder mucho aire. Soy un poco infeliz, lo sé, pero como weón porfiao que soy, tomaré una pastilla y saldré a bailar en silencio y tan quieto cómo los ángeles que me acompañarán, y seguiré el rumbo de pasos que aún no he dado, y trataré de ver todas las cosas que se me han escondido, y golpearé a sangrar murallas detenedoras. Soy un poco desgraciado, también lo sé, pero como weón idiota que soy, voy a correr entre personas/alimento en pelota, sólo puesto estará mi sombrero de frases y mis calcetines anti-moho, y no vigilaré nada, sólo me tirare encima de autos y aviones, y trotaré sobre los velos de las novias de la miseria. Si, infeliz y desgraciado, soy un poco, sólo un poco de ambos, pero más soy la contraparte, aunque no las vea a menudo, a estas cabras, ahora me son ajenas, lo sé, la felicidad y la gracia poe, esas weonas pesás que se ríen ahora de mi, pero que las conozco y sé donde viven y con quienes se juntan. Con eso me basta pa tratar de batallarles a esas dos malditas putas que ultimamente me han acosado demasiado, putas de calzones feos y pelos enredados, como el mio, si, pero decoloridos y con demasiado volumen, puaj! Bastardas de mierda, vástagas insenzatas, Desgracia e Infelicity (nombre artístico), voy a barrer con ustedes! No son más que estas cagás de lagunas que se me vienen a la cabeza y me molestan, a veces, con cosas sencilla y utópicas y, a veces, con algo de masoquizmo también... si, ya no me violento más adrede, voy a suprimir querer inqueribles... denme un dios... o unos cigarros y un bol gigante con jalea. Alguien quiere ver las estrellas gratis?
"Alguien alguna vez me dijo que el alcohol era respetable y venerable, sólo recuerdo la barba y la verborrea de ese tipo, pero de alguna manera tenían sentido sus palabras y algo de certeza su bohemia afirmación. Pero le dije que ahora no, que lo etílico ahora sólo era fuego, el alcohol ahora es tan simple como la chispa de los cerillos fatuos y superfluos, los humanos flojos y corruptos. Antes de caer al piso movió sus labios tratando de decir algo, pero eran ilegibles entre tanto pelo oscuro. Supuse que no me encontraba la razón, y fruncí el ceño en señal de mi confuso estado, gracias, también, a los vasos sobre la mesa y el de mi mano, y mencioné algo medio caliginoso, como que habían nubes rodeando mi lengua y cosquillas me pulsaban en la mente, algo de shakespeare, algo que de alguien alguna vez había escuchado, no me gusta ese tipo inglés de hamlet y julieta y todo eso, pero esa frase torturó por un rato el palabreo insesante de los tipos altos y con mandíbulas levantadas esa noche en la velada de mi padre... "dejad que los perros ladren"... Así, el tipo me miró, pero por sus abultados párpados acepté que no me veía, y farfulló unos cuantos sustantivos y otros cuantos adjetivos y todo eso... "mira, joven León, tú y tu mano me mantienen la razón, además que tus rodillas gritan que estoy en lo correcto! El alcohol mata, como los trenes y los pasteles de manzana... mata tanto como los zurcos en el camino y las flores... a los insectos... y eso... que?... si, eso, siempre han existido "cerillos", pero hay a quienes el alcohol no prende sinó apacigua, como a ti. Hay de quienes no nos servimos de estos néctares divinos como trajes de disfrazes o maquillaje, ni como despertadores ni deshinibidores. Hay de quienes bebemos para soportar el dolor de la conciencia y el temor del conocimiento y el ardor en los ojos y alma de la sabiduría... tu eso deberías saberlo, tu padre lo sabe... y ahora dormiré, permíteme acurrucar tus ropas húmedas junto con las mias y abrazarlas... dormir... eso". Si, le dije yo, e hice un ademán como despidiéndome o negándole, no recuerdo bien. De todas formas, también le dije, ni me gusta esta porquería. Son tan sólo placebos, mis amores se encuentran remotos ahora, necesito de estas necedades para seguir... eso también se lo dije, parece... el alcohol había golpeado fuerte, como nunca antes, en mis sienes. También quería dormir, pero no junto a este individuo sereno ni en esta cabaña, quería caminar, así que saqué otra de mis "mentiras personales", lo puse en mi boca y prendí un fósforo... luego el humo me acompaño hasta mi lugar, y trece cigarros fueron muertos en esa caminata... si, podrido estoy, aún no puedo mencionar ni mis más pequeños placeres, me encuentro solo entre tanta mierda y bichos de trajes costosos... voy a tratar de olvidar que alguna vez fuí patéticamente feo... aborrezco ahora estar borracho mientras transcribo esto... DENME UN DIOS, POR FAVOR!!!" ______________________________________________________ León
"Simple descanzo, velar por mi sueño tramar mis veladas de relajo y venir conmigo a mis dormidas. No habrá responsos en mis remotos lugares ni palabras ni frases de reverencias absurdas. Sólo quiero morir por un rato lento y sin metrónomos ni estrellas de papel. Ahora puedo levantar las mantas de mi lecho y reposar detenidamente las siestas que merezco alimentarme de oniricidad y hacerme compañía de hadas y frutos dorados. Hasta luego." _________________________________ León, y su creador.
"Son sólo rastros de gusanos estos... Vienes con tus armas a asesinar a alguien? Traes municiones suficientes para derrumbar elefantes? Porque elefantes hay aquí, no ratas, no animalitos que se asustan con tus armas. Traes ropa interior de cambio? La necesitarás, acá si no te matan, te hacen defecarte en los pantalones. Acá hay perros de esos grandes y con esos pelos que son duros y largos, y también los hay de pelo corto, cierto Nico?... Acá hay leones de esos que trepan a los árboles, no esos por los que pagas cuando vas al circo y les tiras basura, no, de esos no. Acá somos tontos pesaos, esos que la gente odia... si, esos a los que la gente esquiva en la calle. Somos esos que van mirando caras y no grietas en el piso, somos los que van escupiendo al piso porque nos sobra la saliva, y qué? Me vas a acribillar con eso? ja! Tienes menos fuerza que las piernas de mi abuela, esa que está muerta y bajo metros de tierra... Vas a azotar a mis amigos con eso? Quieres algo? Buscas placer en mis pertenencias? Acuérdate, acá somos lobos come carne, buenos para matar prezas, y más cuando son pequeñas como tú. Pero mírate! Eres una mosca! NO! Ni siquiera eso, eres menos que eso, eres algo así como una bacteria... bacteria se dice, Toro?! TORO! Bah! Este tipo y sus siestas de cualquier momento... En que estabamos?... Si, en eso, eres muuuy penca weón! Traer tus uñas negras y tus axilas hediondas acá es de muy patética clase, deprimente. Vienes a confezarte? Es que somos buenos en eso, pero tiene efectos colaterales dolorosos, he ahí lo malo para ti. Te doleran luego los huesos y las venas, sufrirás por no haber sido muerto, las mordidas te serán para siempre, serán marcas de las que no te olvidarás. Niño, vas a adolecer demasiado... Que dicen hermanos? lo dejamos ir? le damos la oportunidad de contarle esta historia de terror a sus amiguitos?... Escuchaste niño? fué un "no", cierto? ya estás muerto, entero en el otro lado de la divinidad. Quieres ahora dejar de agitar las manos por favor? Te moriste! Eres sólo el cuerpo presente de un cadaver futuro, ya no podrás ni pelear. Eras ahora sólo los huesos y la carne detrás de esa pistola indecente... te la regaló tu papito? alguno de tus negro amiguitos? alguno de esos asquerozos idiotas que andan matando a la gente, sin ninguna vergüenza, por ahí, vendiéndoles "remedios" a sus penosas vidas, a sus míseros problemas? Porque son ellos tus amigos, y por lo mismo, morirás como lo harán ellos también, luego, todos esos bastardos, uno por uno caerán en el suelo, brotando sangre de cada uno de los orificios que les producirán nuestras subametralladoras y nuestros hermozos cuchillos. Serán después de nuestras charlas sólo bolsas hediondas y negras, bolsas que ni sus putas madres querrán recoger. Y quíen recogerá esa basura? un weón con franjas fluorecentes en su traje y que gana una mierda de plata por su pega... No te molesta eso, eh? No te molesta que otra gente tenga que lidiar con tu basura? No te molesta que tus negros hermanos harán más pesadas las bolsas que estos tipos deberán echar sobre sus camiones? No te dá vergüenza hacer más difícil su trabajo? Ni te has dignado en satisfacer tu muerte tu mismo, sinó que has venido tembloroso a pedirla a nosotros. Me das asco maldito delincuente! Pudiste haberte visto en el espejo al levantarte y ver el insecto que eres, y poner esa pistolita con la que me sigues apuntando bajo tu mandíbula y paf! se acabo, fuiste, y quizás alguien quiera llevarte flores a tu funeral. Pero pide en algún papel, simio de mierda, en algún tipo de testamento, que no te lleven rozas... las rozas son nuestras. Recuerda que fuistes muerto por quienes vivían entre rozas y heces, las heces son tú y tus amigos, y que ellos te hicieron cagarte en los pantalones... hueles muy mal! que fuertes tus desperdicios! puaj! (shoot)... No llores tanto marica, fué en una pierna no más! Deja de gritar negro de mierda! (shoot)... Ja! ahora no eres tan grande, verdad?... Aún no entiendo cómo la gente quiere intimidar a otra gente con pistolitas y sin quitar el seguro... (shoot). QUIÉN QUIERE SALIR A MATAR NEGROS DE VIDA HOY?!!... (shoot-shoot-shoot)" "mientras los gatos fruncen sus colas y huelen alimento en recodos de ventanas, los perros rompen las bolsas, no importando si se encuentran con resultados de abortos o cuchillas de doble filo. Son los perros guerreros de la calle, perros de cuatro patas y nosotros, perros de lentes y ropa sobria. Son los perros los que corrigen a las personas, las personas pueden llegar a ser muy estúpidas, más que los gatos, y creer salvarse en hojas de arroz y con cruces en sus paredes. La gente es muy lenta, la gente come de las caídas de sistemas mayores, la gente ya no intenta correr más sólo para arrancar de sus livianos problemas. Son ahora el desperdicio de una sociedad sin sentido, son las heces de las tuberias de sus propias cloacas mentales. Y en este mundo, que vale una mierda, todas sus vidas apestan, y las cositas pequeñas que poseo, y deseo poseer y quiero que me des, me serán lospilares de felicidad. Personas como tú me demuestran que no sólo de mierda se está alimentando la sociedad. Somos los vértices de esta cuestión, las marionetas con vida propia, esas emancipadas de hilos invisibles, fatuos y superfluos que la puta historia ha querido tatuar en las personas, en las personas débiles. Y en este mundo donde cada cosa vale menos que la otra y la gente se tira los autos encima y las personas se aman en sociedad y no individualmente, tus gestos y tus palabras son escaleras a las nubes, tú y tus amigos me son ahora amigos también... Todos tratan de ser rozas pero no ven sus simples grietas cafes, no ven que son míseros pedazos de excremento. Las rozas no se dejan pudrir y estas personas son presas de la descomposición animalitos inminentes para ser comida síntomas enclénques de sus futuras lides batallas sin sentido, batallas vacías. Yo quiero amarme y amar a las cosas hermozas, a las nubes en el cielo a las personas altas, a los perros de la calle y a los de abultadas camisas. Yo deseo no pensar en los debates de acción no quiero tramar el porqué de mis pasos ni mis ojos ni mis pies deben ser analizados ellos no mienten, son lindos y profundos. Yo no deseo discutir tus estupideces, mendigo eres el que ha clamado que tempestades vengas pero no tienes la fuerza para soportarlas. Soy el amigo de gente grande y bella no pertenezco a tus calles tu pordioseas todo lo que necesitas y luchas con tus garritas por ello animalito. Soy la roza de este jardín ni el asfalto ni el metal me mueven a ti si. Soy la roza de este jardín y tu las heces, sirves de abono te sientes orgulloso de eso? estás conforme, ahora puedes cerrar los ojos sin vomitarte la cara? Soy la roza de este jardín que ya nada tiene hermozo que ya no tiene ni sentido que incita al suicidio de los animalitos y a reventarse a las heces. Ahora puedo volver a morir tranquilo en mi cama, en esa de calor y dulzura donde sus edores no llegan, gatos ni cerdos pueden ser son envidioses de ellos, los cerdos los miran hacia abajo vomitando sobre sus frentes enjutas, gatitos." __________________________________________________ Carlos, sobrino de "Camión" Allende, a León, al final, con sus amigos a negros de alma, en el principio.
"-eres tan sólo un poco más que las putas de mis bares. -Ah? Me denostas mis bondades frente a mis ojos y narices? Vaya que eres valiente cerdito! -No, eso no somos. La valentía nos ahoga, nos calcina, nos castiga a latigazos nuestras desastrozas pasadas por sus avenidas. Lo nuestro es sólo míerdera sinceridad, es un poco de temple en nuestras abigarradas existencias. Los cerdos podemos dilucidar las actualidades de las cosas, mas dificilmente comprenderlas. Nos mueven las perlas de brillos fatuos y burreros, los pedazos resueltos de los alimentos superiores, las malditas sillas y mesas de quienes pasaron por alto su inercia y los postres desgastados en hojas de lacra. Tenemos bondades, pocas, pero son las que requerimos. -Puedes tratar de concebir tus formas como formas válidas? Puedes traer tus laceradas vidas a mis altas cumbres, a las cimas hermozas del ser humano? Puedes jugar para el hombre, no para la sociedad? -Puedes tú decir "ya no quiero más"? -No lo sé, aún no soy tan grande. -Bueno, los cerdos podemos. Somos los brillos en la madera húmeda. Somos las aspas de naves acuáticas en los desiertos que desconoces. Somos las uniones entre los esclavos y los maestros, los grandes. Somos los cerdos que buscamos diamantes, entre los escombros, entre bolsas negras, entre camiones pestilentes. Somos y sólo somos, mas tenemos existencias. Estamos porque debemos estar, nadie quiere ser cerdo. -Entiendo, eres medio de cosas grandes. Eres el pronunciador de alegrías y tempestades. Eres quién toma los hilos desgastados y traza lineas, también desgastadas, de algodón y placeres mayores, surcando calles que le son demasiado limpias, callando las cuerdas de los violines de su pestilencia para poder servir a la causa noble. Eres un trozo de cimiento de la causa noble? -Si, entiendes ahora el porqué de ser cerdo? Entiendes el porqué de querer diamantes? -Tus diamantes, los que sueñas, los que ves sólo cuando tus cuencas están oscuras, son mis pasiones. -Exacto, tus pasiones son mi oniricidad absurda. Me rio, también, de la indecencia de los hermanos. Me burlo, entre espadas y paredes barrosas, de los tramos cortos de nuestras caminatas. Somos los cerdos de una manada inmensa, corderos de pastores gigantes. Somos mascotas, es verdad, de los que producen sin querer ni dar ni ser alabados, somos mascotas de quienes ven desde las copas más altas y no suspiran los amores inermes de los plebeyos. Somos cerdos entre diamantes, los que adoramos la luz, incluso la artificial, y perseguimos sin resultado la limpieza de nuestras habitaciones. -Eres no tan pequeño, animal. Mereces por lo menos respeto. Volveré a visitar tus lugares, ambos merecemos otras rencillas, otras peleas de aromas y patadas fugazes. Me eres simpático señor, amo de las arañas y maestro de los desperdicios. -Gracias joven, eres el que no sólo mira. Has visto las causas de nuestras estadías. Ruego poder saborear tus pasadas y las de tus anteriores. -Será hasta luego, señor." ________________________________________________________ León
Bueno, ya veo que tu eres la gran polla y esos que tienes a los lados son tus pelotas. Hay dos tipos de pelotas: pelotas grandes de valiente y pelotas pequeñitas de maricón. Las pollas tienen instinto y visión clara, pero no son listas. Cuando huelen un conejito, quieren entrar en acción, y tú que creías que habías olido un buen conejito y te has traído a tus dos pelotitas de maricón para que también se unan a la fiesta. Pero te has confundido de fiesta. Aquí no hay conejito, sólo unas purgaciones que te harán ser mujer. Como polla ya empiezas a tener dudas, empiezas a arrugarte, y tus dos pelotitas también se arrugan. Y el hecho de que tengas la palabra REPLICA escrito en tu pistola, junto al hecho de que yo tenga DESERT EAGLE .50 escrito en la mía, debería precipitar el encogimiento de tus pelotas y de tu presencia. Y ahora…a la mierda.
"Aquí, y desde los aposentos en los cuales residí la noche anterior, huele a muerte penosa y entrañas descompuestas. Estas tablas de viejo árbol barato no pueden contener ni la refriega de una mosca, las bolsas de estiercol con etiquetas de colores son, cada segundo más, repulsivas, todas buscando ser verdes y aún no sé porqué. Y las persianas, feas, presionan entre si sus reacomodados dobleses enjutos con polvo gris y azulado de bacterias, previniendo una a otra sobre la ley de gravedad y el dolor de caer a la mugre bajo sus opulentas alitas.Las luces se silencian entre sus trajes de arañas, minuceando entre sus recodos manjares de moho y humedad, haciendo patético parangón con el rey sol, pero quedándose ahí, pequeñas, entre ladrillos casi negros y sangre derramada en vasos de coral y semen de impotentes. Y estas mesas de pobre delicadeza, presas de los azares de personas horribles y decadentes, testigos compelentes de situaciones de tierra grasa y palabras sin fuerza, recuerdan entre sus tablillas de palo seco sus memorias menos deprimentes, tratando de subsanar por partes suaves sus peligrosas notas de horror, de laudes poderosos, de trompetas marinas y poetas de calzado café. Pero todo parece no ser producto de explosión, sinó paciencia. Una constante juerga de gente pesada, cerdos, un constante vaivén de sinfonías guturales y vómitos en vertical, un tramposo oleaje de pasos sépticos y mudas de cueros malgastados. Esto es obra de reodores bípedos y salsas de pasiones baratas y enervantes. Esto es causa de sus lujurias taciturnas y el bote sin fondo de sus jugos internos. Esto es efecto de frases cobardes de pasajeros dormidos de trenes añejos y con poca luz, de vagabundos de sus vidas, de obreros livianos en espíritu, de esclavos modernos y depresivos, de estúpidos y estúpidas. Pero no es acaso su propia putrefacción arte de felicidad? Me detengo poderosamente en mis laureles, cautivando en breve pero denso mis errores, este error. Es menester encausar los odios y frenar antipatias cegadoras. Sufren de felicidad los enfermos? Son cerdos de actitud, no de mente. Zozobran sus carteras siempre, rebuscando respuestas torpes a sus desaliñadas ausencias de coraje. Mantienen sus edores en alto, refregando sus glándulas visibles y las otras por sobre cada pasaje de aire, suplantando el oxígeno por partículas menores de miseria y misericordia. Porque son penosos y temen subrepticiamente, petando sus límites y agregando a cucharadas de vicios mortales algo de bondad a sus vidas. Procrean pensando en alegría pasajera. El aparamiento es para felicidad eterna. Pero que hace que sus venas colapsen igual que la de los demás, incluso que las de nosotros? Son cerdos, pero pueden compartir sus heces con sus compañeros. Y son agradecidos por ello. Se cooalimentan, pernoctan en sus cuajos de tela y tierra, y se prestan los trajes de siempre y los de nunca. Tienes que venir a mi, ser, para apreciar mis burlescas oraciones? Quieres escuchar como oro tu perdición? -Soy un cerdo, puedo deletrear tus frases barbáricas. -Ja! Puedes trovar gracias, no sólo desgracias? Puedes generar ardor en mis oidos? Puedes reventar algunas de mis estaciones? -...Puedo rememorar mis delitos y plantar granos de maravilla. Puedo luego comerlos y defecar sobre cada uno de mis recuerdos. -Eeeeeh... puedes? -Si, me estabas viendo pequeño? Los cerdos no somos pequeños, hombre de pelos alargados. Movemos las piezas para armar diamantes. No los vés? No puedes ver la belleza en esta habitación? -...Me sorprendes animal, creía denotar sabiduría más en los restos de tus comidas que en tus ojos perdidos. -Jajaja! No eras tú el que venía a nuestros antros trayendo armas de pasión? No eras el que desmoralizaba nuestras ya inmorales mujeres? No eras el que venía subyugando las carnes de nuestros hermanos para retraer los valores humanos decentes, los necesarios? -...Si soy eso, y lo fuí, y lo seré... -eres tan sólo un poco más que las putas de mis bares. ..." _________________________________________ León entre jugos de colores y delincuentes. Se baja rápido, ya que de alguna forma se debe pagar lo lento y duro de las avanzadas, de las subidas.
Mil y una veces siempre, pero ninguna ahora. Se acaban los tiempos y aún mis mareas están altas. Sucumben las edades mas todavía mis cantos son suaves. Muero en las ciénagas, resucito en los páramos. Y los huesos rotos con sangre evidente entre músculos desgarrados claman por dejar de sufrir mientras las llagas son mayores a los recodos y los miembros ya no se sostienen y la cabeza ya no es la copa sinó una bolsa de piel con algo feo adentro. Se acaban los tiempos y aún (no lo puedo evitar) mis mareas son altas. Y ese cuerpo, aún, con entrañas a su alrededor y preñez obvia, no muere. Debo matarlo? Así se detiene la aflicción y no se segregan más sus visceras. Debo socorrerlo? Así quizás la gente me recuerde por el ser que tuvo cuerpo y medio, entre fibras rojas y plomizas, moribundo en sus brazos, pero muerto luego la sangre ahoga, el craneo es frágil y es difícil vivir sin tantos intestinos. Se acaban los tiempos y aún (no lo quiero evitar) mis mareas son altas. Y las flores me tararean bello prosaísmo procurando ser delicadas para que contemple sus delicias y las tome como mias, orando su hermozura. Quiero flores majas para ti que pronuncien fuerte mi amor que delaten mi placer que degollen los cuellos innermes de mis pasiones. Quiero nubes rojas y grises. Quiero tu amor en mi lecho. Quiero poder ser mago y héroe pero es imposible, patoso conjuro situaciones de placer ajeno? divago agraciado hedonismo? Bueno, seré mago y héroe pero no a la vez, violento. Se acaban los tiempos y aún (ya ni me importa) mis mareas son altas.
"-ya ni sé que debo pensar, mi mente es ajena a mi torzo ahora.
-te lo predije. Eres simio tan simple, como los demás. No te acongojes, el establo es sólido y cálido para ti.
-León, sabes que no quiero volver ahí. Mis artimañas ya fueron reducidas a polvo en esos lugares. Ahí soy sólo otro flaco eslabón en esa perezosa cadena. Ahí mis huesos no son duros, ellos se atraen entre bandejas de papel manchado y enjuto pegamento. Ahí me sobra la piel, entre tanta sordidez mis aéreas ideas son más anchas que mi dermis. Ahí me encuentro acompañado, muy acompañado, de insectos y carroña, ambos compartiendo lecho, en un menesteroso y desaliñado pesebre con animales famélicos y pestes con nombres de poetas indulgentes. Ahí es penoso vivir, casi deprimente. Ahí no se pueden conjugar pasiones, son odiadas extranjeras de lepra y sabia vencida. Mis pasiones, las que te he aprendido, son expulsadas.
-no me interesa, son sólo rastros de tus andares. Esos son los frutos de tus semillas, de semillas feas y colectivas.
-no conozco otras semillas.
-tú conoces nada, te lo dije. Eres el apestoso de la manada, los machos fuertes te son remotos a tu amistad, para tí los pusilánimes de cabeza gacha y patas trenzadas. A tí los bueyes.
-forastero, entonces desprende de tus cansadas leguas de felicidad un poco de tus semillas. Enséñame a ser mi propia semilla.
-eso no es sencillo. Hay que morir para inferir la causa personal, y morir fuerte. No se es egoísta de la nada, no se desprende en lo absoluto el desprecio a la decadencia de las brisas alegres que te cosquillean en la nuca. Tienes que haber muerto pesado, ser ahora otra forma de persona.
-eso lo haré, lo prometo. Ahora, por favor, dispara tus versos de crecimiento, que mi alma arde por asimilar tales retos de furia.
-...
Ya tus pugnas te son grandes, mayores
delatando perenne tus errores de cobardía y debilidad.
Ya tus peleas te son ilustres, nobles
mas tú aún eres canijo y mentiroso
aún te alimentas de las bazofias de la apestosa burocracia.
Ya te es muy remota la avenida ancha, la ruta lozana
esta te queda inmensa, torpe y minúsculo trozo de hierba muerta.
Entonces, se te frunce el ceño y produces demasiado sudor
tratando de escapar brincando leve de tus fríos aposentos
te sabes en un hospedaje fome y burdo
y te duermes queriendo no soñar
queriendo conminar oraciones de medianía y forzosa piedad.
Ahora viene la revirada grandiosa, esa de estrellas diligentes
esa de preciosas hadas de grandeza, de dragones fastuosos
y de modelos alados con cabellos largos.
Ahora viene el salto mortal, el brinco al plano mayor
al de los pecados y la inmoralidad bella
esa que odian los ratones de sotana y calva.
Ahora viene el paso monumental, el mayor
el padre de las avanzadas complacientes, de los trotes superiores.
Ahora debes ser tú tu propia semilla, y crecer
al son de tus andanzas, al son de tus errores
al son de tus caídas, al son de tus verdades.
Ahora debes ser tú tu propia existencia, procrear vida amena
ser el plato de tu alimento, ser los restos de tus actos
y sus causas y sus efectos.
Ahora debes retroceder en la carrera de los galgos leprosos
esos que te llevaron contigo en su malestar
esos que te carcomieron las entrañas y el amor
esos que vejaron con fuerza tu fuerza.
Ahora debes o morir siempre o matarlos
para que sus errores no sean siempre los tuyos.
Debes aprender a caer ligero y grandioso
no a repetir secuencias estúpidas de decenso a la decadencia
eso es aborrecible y abominable para los espíritus libres
como yo, como los grandes.
Ahora debes malgastar tus suelas hediondas
esas que te forjaron falsos profetas de bienestar
esas que tejieron brujas traicioneras
esas que habitaron gatos sin pasión.
Ahora debes conjugar verdades absurdas para ellos
hermozas para nosotros.
Ahora debes tragar tus ideas
para así poderlas percutar en cualquier momento.
Ahora ni tus pies ni tus ojos deben ni mentir ni desmentirse
ahora quieres ser grande, soberbio, egoísta
entonces prueba de los manjares del hedonismo incólume.
Ahora debes ser tu simiente individual
procurar lograr tu egoísmo.
-pero León, cómo se compagina la voz para eso? cómo se concilian los placeres para eso?"
Cuando lo vi por primera vez me reí demasiado y encontraba que había quedado excelente, pero ahora que lo veo en el pc, en mayor tamaño y más tranquilo, pienso que el video de mierda es una obra maestra weón!.... saaaaaaa! Está buenísimo, es como que reflejase en una simple acción con rifle (a postones) en mano cada una de nuestras desalmadas existencias uXD. En serio, es como que este videillo dijese implícitamente cada una de nuestras devastadas pasiones y trajese al rodeo de fuego en el que estábamos inmersos ese día las partes más sabrosas de nuestras inquietas y sublimes personalidades. Me encantó! Encuentro que fue algo tan sencillo, pero por ende su belleza es aún más meritoria e inmensa, es casi transversal a las felicidades en nuestras vidas pasajeras. Excelente, buen intento. Ahora unas cuantas tomas de las intensas pero regulares sesiones de amodelaje: nota: los ojos rojos NO son producto de ingesta de sustancias ni narcóticas ni etílicas. nota 2: puxas juano! sorry por no poner fotos donde salga tu trasero, es lo que había. Pero calmao xolo, que luego subo la sesión 2.0. uXD.
Bien pues, ahora viene al caso mencionar la próxima arrancada a los paraisos afables que pronto serán merecedores de nuestro arribo. Hasta ese entonces, entonces. Saludos.
Y heme aquí, sumido en un decaído momento de angustía, conmoviendo mi alma sólo con mentiras y falsas sanaciones. Y tú, no estás.
