de León en un simple argumento cornuto

tú
sabes que no puedo
con la voz de la lengua
decir de él
todo , desde el alba al anochecer


tú
sabes que ningún hombre
ni el último , ni el primero
pudo ni podrá
decir lo que es él

mas me obligué a escapar del hombre
para poder hacer apologías
que cantan su nombre
por sobre la mirada del sol

tú
sabes que desde la boca no puedo
sacar lo que le pertenece a esta voz de los dedos

estuvo acá antes de ti
estará acá después de todos nosotros

de nada sino de la pregunta y la respuesta

La pregunta es inválida al tiro cuando no tiene respuesta (por lo menos una posible dentro de las dimensiones conocidas). Tan inválida como una verdad a medias; existente e inexistente a la vez, para los unos y para los otros diferentes a los primeros. A diferencia de la respuesta, la pregunta es infinita, incontrolable, ajena. No se puede domar la pregunta. Se puede preguntar cualquier cosa. En tanto haya una palabra que cuestione - qué, cómo, quién, cuánto, cuándo, cuál - hay también un enorme, sino inconmensurable, conjunto de probables preguntas por hacer. Cualquier combinación de palabras puede crear cualquier clase de cuestionamiento.
La respuesta es distinta. La respuesta es temporal, condicionada a una pregunta. La respuesta necesita del refinamiento de la pregunta, de un filtro (por lo menos el filtro de las dimensiones conocidas mencionadas).
La pregunta puede ser anacrónica, dispersa, imposible. La pregunta existe por y para si misma. La pregunta es posible siempre, incluso sin una respuesta.
La respuesta necesita de un padre, una pregunta "razonable" (!). Hay preguntas de todo tipo. Hay más preguntas por hacer que todas las que ya se hicieron.

La pregunta es un país y la respuesta su democracia.
Hay países sin respuesta.
La pregunta somos nosotros y las respuestas nuestras voluntades.

Por todo eso - y por nada - puedo preguntar apenas me sea posible. Cuanto más pregunto, mayor es la probabilidad de al menos lograr cosechar una respuesta.
Dicho de paso, así tan ligero como el viento, es la pregunta la que siempre eleva.
También en ocasiones la respuesta, en cuanto la misma no destruya.

La verdad es hija de la respuesta. Las preguntas no tienen veracidad. ¿Una pregunta es falacia al tiro? Las preguntas viven todas en un limbo alejado de lo natural y lo artificial.
Las preguntas son nada sino preguntas. Las respuestas son todo lo demás.

preguntas: ¿cómo puede? Primera parte

¿Cómo puede ser
que haya pensado en Mañana
si aún me abrazaba la Noche?

¿Cómo puede ser , dice mi hermano ,
que el arquitecto esté haciendo la casa de la playa
y no la casa de la lluvia?

¿Cómo puede haber
alguien
que quiera la guerra?
¿Cómo puede ése alguien
tomar el alma de otro
con la velocidad de una bala?

¿Cómo puede haber de quienes
duden de la infinidad del átomo
y no del enemigo de la serpiente?
¿Cómo puede haber
tanto oro en su ornamento
como hambre en la tierra negra?
¿Cómo puede haber
un paraíso en el cielo
para los que no evitan
el infierno en la tierra?

¿Cómo pueden haber
de quienes queman el aire
dejando apenas el que respiran?
¿Cómo puede ser
que se incendie la vida
de la tierra que alimenta?

¿Cómo pueden haber
fábulas violentas en las escuelas
escritas con sangre?
¿Cómo puede ser
que se llame maestro
al que enseña a dejar de pensar?
¿Cómo pueden los hombres
amar la mentira
actualizada vez y vez
sólo en los colores?
¿Cómo puede dejarse
al mal profesor
impartir la mala educación
de la mala vida?

¿Cómo puede ser
que todavía se culpe
al que recién nació
si no conoce ni dioses muertos
ni las palabras que queman?
¿Cómo puede
no advertirse
que el hombre es libre
desde siempre
y no desde que se lo dicen?
¿Cómo pueden
configurarnos desde la cuna
cuando todavía no reconocemos
a la verdadera madre?

¿Cómo pude ser
el que pensó el mundo
sin mirar a los demás?

¿Cómo pude observar el mundo
alguna vez hacia atrás
sin poner atención siquiera
a la sonrisa elegante de los niños y de las niñas
a los ojos cansados de los hombres y las mujeres
a la voz decidora de los muertos?



¿Cómo pueden haber dicho
los hombres del pelo cano
que el hombre que necesita
es de otros tiempos?

León; manifiesto de inspiración por el viento

lo único que echaba de menos del puerto
                                     no de Chile
era la sensación en el aire del no-calor

De Chile otras muchas cosas
o ,     más bien dicho     ,   una como muchas cosas juntas
León



Y este guatón puso en mi cabeza a mil kilómetros
y ahora me obliga   ,     más cerca    ,   a sacarlo de los dedos
                                                 de la prosa de la memoria dactilar
unas letras como vagabundas     de verdad
no en verdad
de verdad en verdad no existe
                                                                                          es < < en realidad > >


¿Cómo podría saber          yo
desde el otro lado de la cordillera              sumándole patagonia y guaraníes  ,   además
que estando tú acá
   y no yo  ,   pues tan sólo llegué
íbame a/parecer el sonido de una voz verde cada mañana
soplando entre los párpados   ,     palabras locas inventadas
susurros
   cómo iba a saber yo que eran los tuyos?

Lo supe hace muy poco
     con el sol perforando el mar                       ,    a través del vidrio
y la imagen perfecta de tu sonrisa en el reflejo del material
                             porque te veo en todos lados                   ,         mi amor

De vuelta al país encuéntrome seco     ,        mas contigo, aunque famélico
                                                                                        bendecido
es término de trimestre y principio de mes
                simultáneamente
        las cosas del bolsillo

Pero lo del bolsillo es tan relativo
como lo que te entiendo               y lo que no



Como una regla gramatical inquisitiva surge la orden de poner la atención en el mero vocablo auscultado; ¿puedo sacarte las palabras desde el pecho, antes de que siquiera las conozcas? Lograría casi prometer de la vez que sonreí por horas con el primer "te quiero" que inventé mirándote a la cara. Entonces surge el empirismo y abofetéame sobre los pies de mi corrompida razón, y sugiere la primera proeza al sacrificio, casi platónico: que tome la rienda de la paternidad común y me desligue de todo espíritu etéreo. ¿Queremos eso, guatón?
No lo sé, y no dudo ni del si ni del no.
No quiero ser el papá que cualquier otro pudo ser.
¿Y si me perdí tratando de poner los pies en ese otro plano? el del sueño de siempre, ese que vengo dibujando varios otoños atrás. Ese que te conté una vez mientras tu madre dormía y dejaste, por segundos, de estremecer la piel que te protegía del afuera.
Sé que te acuerdas, sé que debo enseñarte las formas para que puedas responderme todas las preguntas que te guardé. Te dije también que cuestioné al mundo en silencio los veinticinco años, pero, tú, quiero que tú me escuches la voz. Puedo hacer también la voz que quieras, mas profetizo amarás mi voz en gravedad, pues es como la tuya será.

León, te escribiré la vida hasta que me quites el lápiz. Te amo más que el sol a la mañana.





En la américa de los antepasados que no conocimos
   propongo hagamos nuestra casa de la travesía
desde un mar al otro


León, quiero aprender de tus ojos, del cómo me mirarás y a la vida. Te hago mi Dios desde ahora. Por aquel manifiesto dicho, prohibido tienes desaparecer antes de crear mundos y permitirme verlos; que nos lleve la vida como al cansancio el tiempo.

la mirada en la imagen

Debo hacer una síntesis más que egoísta sobre esto. Y lo escribo para no olvidarlo a medio camino y dejar tiradas mil líneas en un ensayo que volveríase somnoliento y para nada conclusivo,
Egoísta porque se tiene a sí mismo y nada más, y porque no va a compartir sino presentar.

Porqué surge el nombre "la mirada en la imagen"? Pues porque es la frase coloquial menos perversa para nombrar algo sencillo que, generalmente, se contextualiza en términos artísticos-lúdicos-intelectuales complejísimos. Porque de la lectura EN la imagen puédense describir ciertas normas de la lectura DE la imagen. Como caminar sobre un libro enorme, leyéndolo en una ruta etérea de inmensidad poética.
Todo surge del tremendo documental sobre Juan Luis Martinez. Surge por él, mas no desde él. Emerge de la boca de Volodia y de Miguel. Son las palabras de ambos personajes las que pusieron el cincel en la reflexión que hice en la cabeza, primero, para poder pasarla rauda acá, al papel binario.
Cómo? Porqué? Primero, Teitelboim y Serrano, dos carácteres opuestos, dos tipos que si hubiesen habitado en la Europa de principios del siglo XX, habrían estado en trincheras paralelas, apuntando cada uno en dirección al casco del otro. El contraste de la opinión, diciendo cosas con palabras cruzadas sobre la esfinge, Martinez.
La cuestión es que Martinez es ahora (pues en su época no lo fue) "indiscutible". Y lo sabía tanto Volodia como Miguel. Y lo sabían desde la palabra, lo sabían en sus términos, y eran inmutables sus conceptos, ambos, aunque nacieran desde tronos completamente diferentes. Definían la visión que tenían de Martinez desde causales no análogos de la poesía, del verso, y de la prosa (pues aquella no es sólo forma, sino también mucho fondo). Martinez convertíase en una gran imagen, y lo reconoce el mundo. Juan Luis es ícono, y los ángulos de la observación cambian frases como cambian luces, transmutan sílabas como retuercen gestos. Entonces Martinez pónese como imagen delante de tales hombres, y éstos, en agradable desatendida definición, ponen la palabra EN ÉL.
La analogía del material transparente: tiene dos caras opuestas, las que rozan sus espaldas, las que nunca ven sus caras. Pero ambas son transparentes. Ambas dejan ver lo mismo, ambas muestran las mismas luces, pero siempre son dos caras, nunca la misma, nunca ninguna delante de la otra, siempre manteniendo el a-lugar. No hay cara equivocada, sólo cambia la mirada, los conceptos y sus palabras.

Con esto digo, simplemente, no hay mirada mala ni mirada correcta.

tercer momento de superrealismo

Puedo decir lo que digo pues todo veo; soy el Dios, pues de hombres me hice, de siervos; soy el que crea y atemoriza, el que propone; soy el que estuvo primero, y el que ahora está, y el que estará por siempre, por el resto de los tiempos, pues del tiempo soy el padre y el hijo, e hilé la tela del Cronos e hice un calendario sobre las estrellas del universo; soy el que posee todo lo que la vista permite tocar, y lo que no; el que reina sobre la tierra que emerge del agua, y de lo que posa sobre el agua, y lo que yace y nada bajo ésta; soy el que da la vida y el que la quita. Puedo decir lo que digo pues soy el Alpha y el Omega.
Puedo decir lo que digo pues soy el que cuida y protege; soy al que pertenece el cielo sobre sus cabezas y las piedras bajo sus pies, el que denota soberanía y presencia en todo.
Puedo decir lo que digo pues dibujé el panteón y el ordenamiento galáctico; soy el alma de dioses, soy la espina del Todo.


Soy el que es porque seré, y así también fui; soy el que está porque estuve, y siendo así, por siempre, estaré. Estoy porque debo ser, de los grandes y de los pequeños, el sable que roza su filo en la inconsciencia; soy porque no pueden ser solos.


Y vosotros, ¡vosotros no sois!. Vosotros sólo estáis pues necesito de una comarca. Del reino del cosmos emergen tierras grandes para todos los grandes dioses, y vuestra tierra es la que a mi hicieron pertenecerme.


Puedo decir lo que digo pues soy todo lo que vosotros no queréis ser, lo que os da miedo, lo que os aterra en el alba de cada día - y luego obliga a protegeros de lo de afuera - y lo que os sume en depresión al comienzo de la risa de la noche - y vosotros escondidos en sus guaridas.


Soy un dios ahora y seré los dioses que queráis en el infinito del tiempo. Y no me corromperé, porque tuve mil nombres en los tiempos de vuestros abuelos, y mil otros nombres también acompañáronme en éste y los otros cielos. Puedo decir lo que digo pues no temo ni de mi de de sus demás miedos.

desagrado "el" hombre; o cómo volvióse perverso convivir con "él"

"Vuelvo más avaro, más ambicioso, más sensual, aún más cruel y más inhumano, porque estuve entre los hombres." Séneca




Como cuestión primigenia, de la arista más reflexiva del hombre, desde el hombre original hasta el último; el primitivo se cuestionó los símbolos y el contemporáneo algunas frases, ¿Es acaso el hombre causa y efecto? Por ser acto cometido, y en resolución su error, ¿la humanidad se ha vuelto, en búsqueda de la gracia, su propia desgracia?
Porque quiso deshacerse de responsabilidades creó la composición teológica universal, primero, y luego asióle la verdad de todo lo in-verdadero, las respuestas que no podían pronto responderse; porque primero supuso arrancarse del deber para ahogarse en la sumisión y asumióse como esclavo imberbe ante cualquier proclamación de vida, de espíritu, se vio adscrito a sufragios preestablecidos en rocas y sangre; porque fue dios y ciervo, ¿es el hombre fruto podrido de un árbol que no da sombra? Porque si quiere ser cubierto no cubre, porque si quiere echar raíces corrompe y corrómpese.

Entonces el hombre vino y se posó, y se presentó amable para morir en vida.

¿Quiso entonces la humanidad inclinarse ante el pavor para temerle al mismo miedo futuro? Pues se piensa en "prevalecer", cuando se está inmolando más de lo que puede mantenerse encendido.
Porque soy hombre entre hombres, puedo ver la vida mía insinuándose ante ellos, y las de ellos empelotando la mía.
Porque soy hombre entre hombres, y me he vuelto combustible como los hombres, y veo a la tierra tirarse bajo los pies con sus lenguas de fuego; y camino con los hombres en las angostas calles circulares, de altas murallas poseídas; porque recorriendo la vida con los dedos encendidos quise despreciar un poco el dolor dejando sobre el cielo las preguntas más difíciles, porque asumí algunos tiempos no eran míos sino de situaciones y entidades de esencia no humana, perdí la vista en la luz, intentando no quemarme los ojos.
Luego el hombre quiso que todos sufrieran con él, y bajó a golpes al que trepaba por las murallas.
Entonces el hombre se dio cuenta que entre tanto fuego ígneo era él el más desechable de todos, y quiso que todo se incinerara con él, aún las cosas que le daban vida. Y regó las tierras y las aguas con combustible, y encendió los fuegos. El hombre quiso entonces que todo muriera con él, pues sabía que cualquier cosa tenía que morir tarde o temprano, porque ya había dejado todas las grandes responsabilidades atrás, y nunca deseó más nada que una propia estancia tranquila. No podía apagar las llamas y quedóse con eso, se conformó con su sufrimiento, pues todo lo demás también sufría, y así se hizo más tranquilo el caminar.
El hombre vio la corrupción en todas partes y se supo corrupto y corrompido; luego se separó de cualquier esperanza y sonrió mirando que todo se consumía, como él.
El hombre nunca dice nada de ésto, pues tampoco habla ni de su genética ni de los colores de la vida, pues todo le parece obvio.



"si he de morir, ha de morir también el oxígeno, pues sin la vida entonces los fuegos en las manos son menos pesados"


Porque viví en el mundo de los hombres los amé. Y por amarlos quemé las voluntades que vagaban en el alma. Hiciéronse cenizas las hojas del libro mientras lo leía, y porque me gustaba su prosa el papel se desvanecía en pequeñas trazas negras. Escuché su música mientras sangrábanme los oídos, todo por saber lo que decían, todo por el conocimiento. Probé el desamor del espíritu entretanto acariciaba las puntiagudas escamas de la criatura humana, y caí en tentación por querer ser más criatura en sus juicios, y olvidé casi todos los buenos conceptos de la buena criatura. Olvidé la línea donde dormían intersectos los principios de la sabiduría con los valores corrompidos del hombre. Y perdí la razón muchas veces.






Ahora con el hombre nos miramos y nos gustamos muy poco. Ahora nos sabemos parte de los mismos sistemas, pero vi lo escrito, y él me necesita más de lo que yo a él. 
Porque fui amoroso con la humanidad me volví causa de cualquiera de sus movimientos, y durante el mismo, efecto insensato de todos y cada uno de los actos.


Aprendió la genética antes de conformarnos que lo que destrúyese como nosotros es querible, y volvimos a amar al unísono la moral y la insanidad. Porque vi al hombre con las mismas palabras entre los dientes es que lo amé.
Entonces viéndolo afilarse los dientes en sus huesos y en los del prójimo habré divisado el desagrado de la convivencia.
Amo al hombre porque él no se ama. Me irrita el hombre porque nos consumimos con el mundo, y entre ambos no nos dejamos ver sobre las sombras de los grandes muros.


(también repelo al hombre porque no me satisface, y encontré pocas y complejas maneras de hacerlo, y al hombre aquellas travesías no lo tiene, sino solo a uno menos "hombre" que cualquier otro, la bestia entre los hombres)


No me apetece el hombre porque soy feliz, y me expío de formas de hombre viejo - un tipo de menos hombre.


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León y yo en el filo de un horizonte infinito, corriendo y corriendo sin descanso, evitando que se nos escape el sol.

te atrapé diciendo la verdad

y me confundí como nunca lo hice
como cuando me perdía de pequeño
entre las tantas de la noche
sin reloj ni mucha responsabilidad

y me trastorné como nunca lo hice
como cuando miraba el cielo
y veía aparecer al sol entre la noche
y yo sin dormir

rompí en llanto
como cuando no conocía tu nombre
cuando conocía palabra alguna
como cuando no había dios

luego hice como si entendía
mas un trabalenguas hízoseme
y entre que iba y venía
también te dije la verdad

apropiador de tiempo

Hete, El León

      vos si váis

remuévome yo

de cualquier síntoma

y lleváisme

allende la

magra conciencia

alejáis y de temple

       a la mano

del lápiz

desasiéndola

       a la mente de la obra

Hete León

del óbito del sol

    figlio y pater

y del alumbramiento de la luna

    semilla y agua

Y fue'n

las penumbras de las horas

donde dime por sabido

que robóseme el tiempo

el vasto candil

       criatura sobre criaturas

y desplegóme aquel León

     con sonrisa enorme

           sobre suelo frío

y mil labores

sin hacer

venida de ÉL

En tibia hojarasca purpúrea

El voto auditor de vuestra casa

Que ni alienta ni perdona

Ni al familiar, ni a otra casta

¡Venid del trueno!

Haced del incorpóreo un ruiseñor

En el responso de antiguos deudos

En las cortinas de largas cataratas

En la fragua de metales impuros

¡Venid de la fuliginosa luz, y venid bien!

Venid dios de otros mares

A postrar negras las almas

De brutos poco bravíos

De brunas espiritualidades

So crimen del pecado

Ha de haberme el sol y el mar

Entrometido en liadas cacofonías

De aves insurrectas

De serranías secas

Y múltiples blanquecinas inquietas

Si ha de morir ahora

El postrero de mis segundos

He de ser el que gritó la parábola

Desde la naciente entraña

Hasta la última mescolanza

Y esta tibia prosa absurda

evasión del ojo del vórtice

tiene

como la montaña a la nieve

un trozo de tela rojo

que serpentéale

              desde el hombro ciego

                     por la cintura

          y entre las piernas

para descansar en flecos

sobre un pie izquierdo

y el aroma de flores

                dentro y fuera de su zapato

tiene

como una calle oscura a la lluvia

una sonrisa argenta

que trázale

perfecta expresión

              bajo el rubí de sus ojos

                         oculta en la sombra

               del esbelto olfato

entre un paréntesis rojo

de bellas almohadas

y sabor a frutas

tengo

los ánimos

de un animal desalmado

           y morder esos labios 

                 fue la epifanía brutal

                      de atardeceres pasados

              y despertares futuros

En unas zapatillas sucias

          dispuse pasos entre puertos

               y plazas de colores;

siendo el frío la premisa

         de todas las reglas

          todos esos minutos

fue la espontaneidad

de una reflexión absoluta

la que díjome

tienes

entre tus dedos la arena

¿esperas la lluvia

deje caer el lodo

desde tus manos , y en ella

presente sino humedad

y otros más emociones

no vividas?

Tiene

mi inercia

            y la inconcencia subjetiva

orden de opresión

extrema para con la carne

  y evitar el génesis

  de otro rojo vórtice

  es el primigenio dogma

             y el único

  con el que la mente

  abraza el alma mía

y permite entre aromas de playa

          y líneas en el papel

evitar una cruzada

entre mi barbárica lectura del afecto

y tu inocente estar

tienes

veinte y cinco nubes grises

         rebozantes de lágrimas celestes

mas en un lago

inmerso

no hayaránme tus gritos lluviosos

ni tus truenos

tengo

una perfecta estupidez ideada

tierra, aproximación desde el yo

Henos acá sobre la tierra
sobre la cosecha, en su filo asentados
sobre las luces del sol, postradas éstas
sobre las semillas, y el suelo arado


Será entonces primero
el capítulo de mi lectura
        ¿He de conocer las tierras
         si todavía no vi dónde nació el fuego?


"Luego - dijo a quien le hablé -
verás traer desde la memoria
       impregnada en la sangre de tu historia
las redes culturales que perdiéronse en el papel
cuando el monje negro les dijo
han de ésto y aquello alimentarse      ,         y de nada más"


Saber entonces bajo esa luz
           que puso el de largos cabellos sentado en la montaña
saber entonces la brisa del guerrero , supuse
como la que él sintió
siendo uno con el caballo furioso que montó

siendo uno y nada más con los otros portadores
de la justicia y el acero , del dominio del suelo.


Propuse las primeras notas de la revelación
y en cántico de brillos y velos
             nacientes de los altos Andes
                    corriendo endemoniados hasta la roja Patagonia
sugerí a los ojos cerrarse , y buscar en las estrellas lejanas
a los dioses de los primeros padres            y a sus palabras mancilladas.


Dije, enfáticamente,
ha de silenciarse a la historia originalmente

         y a los difamadores de sus desgracias
pues fue sino su negra sangre
la que en el manto de las verdades falsas
puso la premisa
del yerro original ,
del odio en la tierra

Puede entonces el hombre
luego de ver salir las cenizas
conocer el corazón del fuego
sentándose en la tierra suya
         pues a sus padres les fue donada
              por el incuestionable sol del cielo
                   y las lluvias alimentadoras del sur
                      la maravilla del mundo y toda su belleza

¡Sea entonces el sacrificio del juez!
si es la única manera de ver crecer al hijo
abrazado a las raíces verdes
despejado de la brutalidad del ladrón.


Heme conmovido
en la fruta del justo trato
       si sembré la verdad en lo arado
      la justicia nacerá de la tierra

Y todo el rojo será bello
asido al verde del paisaje
contado con letras de guerrero
bañado por el grandioso mar

el buen nazi (intro)

Mi nombre es Johann Schultz, obersturmfürer de la Waffen SS - consolidación ganada con cantidades inimaginables de sangre - y actualmente parte de las einsatzgruppen ocupantes de Malmedy. Bélgica ha sido el lugar perfecto para erigir la verdad.

Soy el peor ser humano de la historia.



Puedo decirte todo lo que he visto. He visto miles de horas irse en un segundo, vi llantos perderse en el fuego. He visto almas transformadas en estiércol, también bondades fundidas en tierra y metal. He visto los ojos de los que mueren, y éstos cruzando sus miradas con los míos. He visto a aquellos que prefirieron dejar esta tierra que seguir perteneciéndole.
He visto la vida deshacerse delante de mi fusil.

Puedo decirte también lo que nunca vi.
Nunca vi humanidad en mis manos.


Mas ahora en el regazo de una tierra fresca, del terreno sereno por el agua, de la primavera en la Europa central; ahora puede el corazón que poséo empezar a escapar del sádico cuerpo que cubre éste mi traje.

La cuota de víctimas asignada por Himmler es baja esta semana en comparación al último mes en Francia. Tendré tiempo de lavar mis manos y redimir mi insensatez de vez en cuando.


«Meine Ehre heißt Treue»

Comenzará la lealtad, desde ahora, a cosecharse desde el alma.

manifestación del León entre los hombres

Pudiendo la hoz del labrador el hombre corriente

tomar del vértice del listón, y librar el viento

sumir al alba del pastor, al hombre de los muertos

pudiendo todo eso y todo aquello ,  teje

surce el hombre la parábola del León

y helo sugiriendo un viaje

cuando el resplandor de la aparición

roza el humano salvataje

          del hombre su vivencia

 con la del nuevo pisador de su tierra.

Señor dueño del amanecer

hete ahora furibundo

y aún sin decir las letras

que los ancestros para ti diseñaron

Helos a los hombres

en la pasión del filo de todas las butacas

y siendo a este cine colorido la perfecta cinta

ha de sugerir un recuerdo gracioso 

el León nuevo en las tierras viejas

siguiéndolo las luces de mil soles

en la tela del cielo su más fiel pintura

Y en condena terrenal encuéntrome

mas nunca ni dije ni diré que culpa no tengo,

si la prisa del desvelo abrazo en la mañana

sobre los ojos del León,

entre los hombres que cohibieron

mi sátira del alma rojiza

¡La prisión de la república me falla!

¿So he de llorarle a la nodriza del tiempo?

¡Si de las bendiciones del cuerpo

la más grande conocí en la vida!