fiesta de cuchillos

“Está el vacío componiendo ésa, mi última canción. Se está decidiendo sobre situaciones inlogrables; pero del vacío sólo resulta vacío. Nada significa cualquier cosa.

Buscan los bordes mis letras, redoblando esfuerzos húmedos en su patosa empresa; mas no tienen certeza de mis dedos, mas tienen nada en que confiar.

Una poesía etílica de proezas

Raudas cazas

Penosas miserias , roen en la conciencia

Problemáticas sinuosas levas

Una liturgia de vasos traviesos y alcohol

Vehemencia

Impaciencia , un recorrido de nunca notar

Y mi presencia

Y tu presencia.

Es hoy el primer día de nuestra fiesta de cuchillos, mi amor.

Hoy es el primer día, y me respondes y yo lloro, y me respondes con estas indecencias

- me miraste y te miré, fueron dos ligas rojas. ¡Era todo erótico! Y entre mis dedos húmedos te supliqué no confiaras en mí, y confiaste en mí. Corría sobre tus pasos para alejarte, sopesaban mis zancadas las tuyas, y tu me seguías, y yo te seguía, y nos perdimos donde nunca nos volveremos a encontrar. ¡Era todo demencial! Tus demonios se vuelven mis recuerdos, siniestro fue el andar que ambos compartimos, querías que no quisiera volver, pero volviste a querer tenerme, y regresé; te amo, mas ahora te amé.

Siento que sufran los velos nuestras heridas

La sangre surcando los mares de tus noches lacrimosas

Y me tientas a caminar de nuevo a tu lado , y yo me delato

Puedo evitar el roce de tus memorias, pero no las mías

Y yo te amo , mas ahora te amé. -

Supiste cuando mi muerte última visitó los restos de mi inconciencia, pero reíste justificando tu alegría sobre mi malestar. Mirabas al cadáver del último hombre que fui. Viste caer al ser que siempre dije odié, y no me levantaste.

Y morí cuando tú quisiste muriera.

Y me perdí, odiado y malhumorado. Conocí la ciega historia de tus otras vidas, de tus otros años. Escuché las líricas que te escribieron, y las que no te escribieron aún. Escribí un par de las mismas, y te las canté, y las escuchaste, y otras no las escuchaste, y en esas yo lloré.

Lloraba y tú aplaudías.

Gritabas en tu jolgorio gratuito, en los fuegos en los que me quemaba. Y te amé cuando te quemaste junto a mí.

Y te amaba siempre, entre cortes y cercenadas.

Y te amé incluso cuanto te odiaba, bajo la sangre que caía, mientras la misma me lavaba, mientras sucumbía, mientras se nos nublaban las vistas.

Y te amé en cada lujuriosa fiesta. Y te amé entre dagas y alambres.

Y te amé cuando nadie más te amaba.

Recorren las respuestas largas

Las letras que escribo

Las que no quieren ser escritas

Y las muertas , las que al final miras

Todas agasajadas en tus párpados dormidos

En la punta de la lanza

Del arma ajena que no asiste

Que nunca tomaste

Que siempre vi en el suelo , desamada

Que en la tierra tatuaba

Las más miserables historias de amor que nadie querría suponer

Ni soñar

Ni observar

Ni leer

Ni entretejer

Ni nada.

Y sigue el vacío contemplando lo que ya está escrito; se escucha desde ahora mi última canción. Pero mis dedos siguen tan cínicos y arrogantes como siempre.”

León