catalina, usufructo inferior

so far away... holy crap!


Esto está todo desmaquetado, y lo sé. Lo penoso es que poco me interesa (en realidad nada, pero mencionar una pequeña parte de algo hace más grande el fin). El desorden mantiene ordenada mi desconciencia. Es el mueble de mis falladas ideas. Cada siútica y desapercibida teoría se encuentran en esto. Mi desorden, mi expresión. Y que tus hermozas y modernas repisas se vayan, contigo, a la mierda. Ya no deseo asumir propósitos remotos al torrente sanguineo de mi cabeza, nunca más (es molesto decir nunca, pero las pretenciones literarias de mis dedos así lo quieren), o por lo menos no por ahora.
La lluvia de fuego en mi testa será la única cordinadora de todo.
Loco? si, a veces, pero siempre. Es graciosos modular tus amargas palabras.
Se me destronan mis propios emperadores. Ya todo pide democracia; mis venas, mi alma, mi piel.
Me deprime mi delicada maquinación, y la vuestra. Ahora es difícil pensar que algo no ha sido maltramado, o que la espontaneidad no es tan sólo un producto amatorio entre el conciente y la verdad utópica, o que mis pasos, y los suyos, no vienen siendo contados, uno a uno, por la mente.
Ay de mi desdeñada codicia! Vuelva mi egoísmo, que lo necesito. Amaría verlo caminar denuevo junto a mi.
Soy el que no desea ser. Si, y me desdigo por eso. Entonces, no soy lo que soy, sinó tan simple como lo que no deseo ser. Soy lo que no soy, o sea, estoy donde no debería, siendo algo que no deseo, y deseando algo remoto. No soy Pablo, no ahora. Me invaden "estancias" non gratas, soy el de las grietas en la coraza, el de las llagas en el alma. Y no soy el que quiero ser. Pero estoy pasmado, cuando mi voz se agudiza en agua. Soy el que soy, pero no soy, ni siquiera estoy (en lo correcto). Si, mi embelesamiento perturba, pero es necesario. Desenredar el soy con un cepillo trenzado es la solución; buscar una satisfacción al "estar" con un molino de espinas me sacará de acá, de lo que no soy pero si "Pablo es", de donde no estoy pero debería. En resumen, nada, ni soy (Pablo) ni estoy (ubicado). Es todo malplaneación precoz, una promiscuidad flotante por querer satisfacer rápido pasiones enormes.
No es tan complejo, basta con no querer entender, y ya.
Ves? Vomita sobre el papel, que tengo varios de esos, y lastiman igual.
Necesito un poema impreso de Neruda o Mistral, o una trágica página de una novela de Rowling o Coelho. Quiero cagar (mi cerebro) y no tengo papel higiénico.
Desorden, perfecto imperfecto. Hermoza desnutrición desconstructiva.
De que sirve construir si no se va a destruir?
De que sirve destruir si no se va a reconstruir?
De que sirve reconstruir si no se va a volver a destruir?
De que sirve destruir, denuevo, si somos tan simples moscas en una sopa con techo de telaraña?
No puedes destruir nada con esas alas, no pues, no con esa patas todas sucias.
Nada te pertenece, todo es ajeno.
Eso ya me lo aprendí, de memoria. Esta frase ha rebotado una y otra y otra y otra vez en mi subconciente. No hay dueños, sólo ilusos contribuyentes soñadores, sólo poseedores de cuestiones robadas, inquilinos inquietos y hambrientos con sus cositas en cajitas, guardadas en sus casitas, acurrucadas en sus ropitas, mil y un sentimientos en su corazoncito...
Me duele el brazo. Son millones las agujas que me lo sostienen, así bajo una anestesia somática, así en un descanso agotador.
Y quiero dormir! Pero no hay alcohol suficiente en mis pulmones, ni en mis ojos... así no puedo tramar el par de venganzas idiotas que tengo en mente.
Mañana moriré y mataré. Haré una apología dantesca de la suseción paradójica y extraña de los inertes sentimientos ajenos. Mañana será otro día, y vuestro corazón, otro también.
Salten! que es gratis y yo nada les diré.

Es atroz ver como no hay dirección en nada.
Pero me gusta, me levanta el angustiado ánimo que cargo en mi espalda.
Y es verdad, mi cuerpo está purificado de lo etílico del ocio. La orina trabajó en ello en la semana.
Voy a suavizar mis movidas, lo juro.
Para conmigo, para con ustedes, para contigo.
Quiero flotar a las orillas del mar!
Quiero dinero para poder flotar a las orillas del mar!
Aunque sea imposible flotar en las orillas del mar.
No por flotabilidad, sinó porque sólo puedes estar en una, no en ambas.
Quiero flotar a la orilla del mar!
Y abrazar la arena!
Solo?
No.

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Antes, agradezco al perro que mordió mi pierna mientras volvía a casa con el estómago encebado y encarnado. Sin ti, no sé como se me hubiese planteado esta frase tan risueña.

"Catalina! PERRO CTM!!!... no importa, que más da el futuro. No espero nada del futuro, ya nada es obviable. Y que si me mientes? y que si te miento? Total, siempre habrá otro cuello al que colgarle esta soga."

Impresionante, y eso que tenía la mente en el suelo y la vista en las luces de los autos.
Aún no puedo creer lo de catalina, nadie pudo ser tan malo.