la perfecta forma de desilusionar/se en tan sólo 15 minutos

"mierda, ahora todo parecerá siempre una vil maquinación. Que te des cuenta de tus errores y quieras remediarlos, que me de cuenta de los míos y quiera cambiar, ya no sirve, ya nada vale la pena. Haz hecho que tus "demostraciones sentimentales" pierdan valor y que cada frase anterior se contradiga con una posterior y viceversa. Será acaso el tiempo de que nadie confíe en nadie?" - León

"ya me cansé, y parece que he perdido... Se me quebrarán unos huesos y perderé demasiada sangre si te dejo lejos, si ya no sigo buscándote... pero moriré si continúo, de eso estoy seguro, y tu no tienes piedad, no quieres morir conmigo... no entiendo, para que miras atrás? Vienes, me das un vaso de agua, sonríes con maldad, y corres, denuevo... Laura, ya no quiero más... nuestra inseguridad es mi cáncer, y yo quiero vivir hasta viejito..." - León

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No puedo matar un espermio que ni siquiera empieza a correr.


Se erizan las butacas en los templos y llueve mierda, pero aún así las flores quieren crecer.
La flor busca al sol para ser más hermoza y grande, mientras sus raíces se incrustan fuerte en la tierra, en busca de deliciosa agua.
El sol y el agua son muy diferentes, extremos opuestos de la existencia.
Pero se respetan y adoran, se cruzan y aparean, se entrelazan para hacer todo.
El agua y el sol viven separados, pero se unen para crear vida.
Las flores son su fruto, la estética universal su gran obra.

Se mi agua.
Me serás bebida, madre de mis alegrías, enfermera en mi indecencia.
Seré tu sol.
Te seré guardián, fiel niño de locas ideas, doctor en tu sufrimiento.


Eso en un ambiente de otro plano, en una utopía de luz oscura.
Mi dimensión no requiere otras enredaderas en sus murallas.
Somos todo, la belleza y la insanidad
pero obviamos la ruta perfecta, no descanzamos en forma alegre.
Somos nada, inercia y desesperación
cubren todo y cada esquina
apagando las luces, estremeciendo nuestro sueños y pateando el alma.

No serás nada, para nada
ni nunca, ni ayer, ni ahora.
Ni en la inmensidad del mar a tu lado, ni en el viento.
No tendrás nada, ni a nadie
ni en una mentira, ni en una verdad absurda, ni en un juego infantil.
En tu casa sólo se cocina para comer.

Y aunque esta flor se apague en la brisa gris
y las tinieblas le roben el sol
y una siniestra larva de marfil quite su tierra,
pondré mis oídos sordos
y gritaré desde mi muda boca
que ya no tengo ganas de ser desahuciado
y acariciaré con las manos atadas tu lejana estancia
y reiré, tejiendo con mis pies una nueva cobija para mi corazón.

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