principio de suave asfixia

Los jefes ya no son más que nadie
ya sus fuertes voces asustan a nadie.
Son sólo eso, nadie
llorando por la desnudez de su cuerpo, pero quién se preocupa?
nadie.
Las nubes surfean en las filosas olas
mientras se regocijan en la orilla las lluvias
las del norte, las del sur, todas
cantando en una nota que los humanos no conocemos
y riéndose de algo que todos sabemos.
Nosotros.
Y yo me dije
"hay que ir por una disculpa donde las nubes?
quizás ahí la sangre derramada es más dulce,
quizás ahí no me duelan las manos.
Prometí menguar de a uno mis pasos
y dejar de rozar la indecencia
y perpetuar de una vez algo que pueda pronunciar."
Entonces, algo abrió el cielo, mostrándome lo negro de las alturas
y se escuchaban gritos mudos
y algunas avestruzes volaban sobre mi tristeza.
Era la hora de la horca.
Estaban los jefes, ahora ya no jefes,
esperando a ojos tapados su muerte.
Le pregunté a alguien en la fila
"esto es divertido?
porque que sea gratis es atractivo, pero sin fondo
como sus rezos opacos
no tiene sentido esperar acá sentado."
Y ella me dijo
"amor, usted es un niño aún
no sabe lo que ellos fueron
ni lo que las nubes con su risa pueden hacer.
Amor, sus palabras son poco agudas
ni mi feo rostro arrugué al escucharte.
Vienes por una fiesta y te encuentras con nuestro ritual
con un funeral anunciado, el juego sarcástico de la horca
donde se cuentan chistes al revés
y los payasos lloran
mientras los jefes, ahora nadie,
menean la lengua en algo llamado perdón
pero nadie los toma en cuenta,
sus vocales y consonantes ahora son arena
y estamos en el mar."
Miré denuevo al negro cielo
y vi como cientos de avestruzes aún surcaban los aires
entre bueyes varoniles y serpientes acróbatas
y, lo juro, lloré.
"entonces estoy perdido?" dije.
"no señor, usted sólo duerme
y las casas que cree mirar son pedazos de historias
que usted ha eschuchado, pero no ha logrado acabar.
Y las montañas a su espalda,
bañadas en la sangre de ejecutados anteriores
bajo esas miles de cruces,
también son historias que se han metido por tus oídos
pero que no has logrado entender.
Ves?
Usted sólo duerme,
entre agónicas leyendas de vidas mejores
y mesas con alcohol y carne.
Yo ya estoy mal y vieja, amor, para responder en rojo
ahora no puedo prometerte más que mentiras sobre mentiras
y un par de realidades falsas en teorías de amor.
No me escuches, sólo mira el espectáculo
que las cabezas ahora empezarán a bailar.
Quieres tener el agrado
de jugar, siendo el primero de esta jornada lúdica, con los cuerpos decapitdos?
Te prometo que nada puedo prometer
pero puedo obviar la coherencia
y plantearte un teorema de bienestar.
Espera que los canastos se llenen y escurra la sangre,
espera a que el cielo vuelva a ser azul,
espera a que las avestruces entierren sus cabezas en la tierra,
espera que las nubes descanzen en las alturas
y espera que despiertes de una vez,
sin mi en tu cabeza.
Luego, llora todo lo que puedas, para poder así reír más fuerte
mientras pateas esos muertos brazos, esas muertas piernas
y a esos jefes, ahora carne,
Ahora juega!
El cielo y las nubes y todo eso vuelve a su posición
y el veneno lo has expulsado.
Ya ahora escuchas sólo mi voz
y no me ves.
Yo te veo, sangrando de felicidad
mientras danzas en los charcos vermellones
a la orilla del mar, sobre un trapo y tus recuerdos.
Te amo, niño, y vete a despertar
que tan sólo esto es otro minuto, y morirá."
Me restregué las manos en mi cara, espavilándome
y mojé cada poro en mi.
Ahora soy el que no tiene saldos.

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En una hora mueren 60 minutos,
nadie se preocupa?
Obvio, es el tiempo, el muere siempre
pero no para siempre.
En una hora el carrusel daría... muchas vueltas
y en ellas, muchos niños sobre él
y en ellos, muchas historias
y en ellas, muchas mentiras.
En una hora, se miente tanto
que se puede hacer girar un carrusel
con niños en él
y con historias que contar
que a nadie le importa
que nadie toma en cuenta
igual que al carrusel.
En una hora
mueren todas las verdades
dentro del brote de muchas mentiras.
Se detendrá alguna vez el carrusel?
No creo, siempre existirán niños
e historias que contar.
Las mentiras son los minutos
y la vida, el tiempo.
En una hora se miente tanto
que una vida de rosas y manjares
se transforma en un pedazo de mierda.
En tantas mentiras dichas uno se pudre tanto
que los minutos silenciosos y tranquilos
transforman el tiempo en lo menos deseable.
Detendrá la muerte al carrusel?

Anathema - are you there